Записи из дневника Ворона. Запись №110

В тихом уголке мира, где время течёт неспешно, раскинулась земля, исполненная невысказанной гармонии. Каждый элемент здесь существует в тонком равновесии, не стремясь превзойти другой, но дополняя его своим присутствием. Травы склоняются под дыханием ветра, не сопротивляясь, а принимая его как часть своего бытия. Цветы раскрывают лепестки не ради похвалы, а следуя внутреннему ритму, заложенному задолго до их появления. Их краски не кричат, но говорят тихо — языком, который можно услышать лишь в минуты безмолвного созерцания. Вода струится мимо, не задерживаясь, не сожалея о пройденном. Она знает: суть не в том, чтобы удержать мгновение, а в том, чтобы позволить ему быть. Каждое прикосновение её к берегу — не попытка оставить след, а естественное проявление её сущности. Свет падает под особым углом, создавая тени, которые не скрывают, а раскрывают форму. В этом пространстве нет борьбы за первенство, нет стремления доказать свою значимость. Всё просто есть — без оправданий, без объяснений. Здесь не ищут смысла — он проявляется сам, когда перестаёшь задавать вопросы. Не стремятся к совершенству — оно уже присутствует в каждом изгибе стебля, в каждой капле росы. Не ждут награды — сама возможность быть здесь уже является даром. Тишина здесь не пуста — она наполнена шёпотом жизни, который слышен лишь тем, кто умеет слушать без ожидания ответа. И в этом слушании открывается нечто большее, чем можно выразить словами.