Привет, — сказал голос на другом конце. Глухой, сдавленный, будто из глубокой воды.
— Привет… Ты где?
— Я не знаю.
— Что значит — не знаю?
— Здесь дождь проходит сквозь стены.
Она решила, что это странная шутка. Но он продолжал ровным тоном, будто говорил не ей, а кому-то невидимому рядом:
— Здесь холодно. Под ногами вода, а над головой облака. Они говорят: «Покойся с миром». Говорят, что это навсегда.
— Ты пьян? — спросила она.
— Я трезв.
— Тогда… накурен?
— ....
— А что мне думать? Ты звонишь и рассказываешь, что с тобой разговаривают облака.
— Да. Но я им не верю. Пока слышу твой голос — не верю.
Она обвела взглядом комнату, но будто впервые заметила, как темно в углах и как электрический свет не в силах пробить эту темноту. За окном фонари растекались жёлтыми пятнами в воде.
— Где ты?
— Я правда не знаю.
Она вздрогнула — не от слов, а от того, как спокойно они прозвучали.
— Прости, — сказал он. — За всё, что было. И за всё, чего не было.
— Перестань, — тихо произнесла она.
— Сейчас сядет телефон, и я исчезну из сети.
В трубке шумел дождь.
— Они красивые, — сказал он вдруг. — Я вижу их.
— Кого?
— Ангелов, я думаю. Они как воздушные змеи. Только у них еще по четыре пропеллера по бокам. Жужжат. Смотрят вниз. Один машет мне рукой. Пора, наверное.
Она прижала телефон к уху.
— Алло! — почти крикнула она. — Алло!
— Алло! — почти крикнула она. — Алло!
Ответа не было. Только дождь — глухой и равнодушный.
