Записи из дневника Ворона. Запись №175

Тьма сгущается над равнинами. Ветер несёт пепел вместо аромата цветов. Камни трескаются без видимой причины. Вода в ручьях темнеет, теряя прозрачность. Тени ложатся неровно, будто в судороге. Небо давит тяжестью свинцовых туч. Молния рвёт горизонт надвое. Земля дрожит, словно от сдерживаемого крика. Рассвет пробивается робко, неуверенно. Роса искрится, как забытые слёзы радости. Трава тянется к солнцу с упрямой надеждой. Лёгкий бриз шевелит листья — мягко, бережно. Ручей поёт простую, светлую песню. Облака плывут, рисуя причудливые узоры. Луг пестрит цветами, будто детская мозаика. Гроза отступает, оставляя после себя влажную свежесть. Птицы возвращаются, наполняя воздух лёгкими нотами. Лучи солнца согревают остывшую землю. Туман тает, открывая чистые дали. Ветви деревьев качаются в неспешном танце. Воздух наполняется запахом молодой листвы. Тени снова становятся лёгкими, почти невесомыми. Горизонт проясняется, обещая дальнюю дорогу. Вечер окутывает мир мягким сумраком, полным покоя. Звёзды зажигаются — одна за другой, терпеливо и верно.