Почему ко мне муза моя не приходит? Никакой идеи в голове. Пустота. Старею? Склероз? Обидно до слез. Но вот вчера же всё было, темы искрили в проводах подсознания, борясь за первенство пробиться в явь. Успевай ловить.
Барсик, не лезь ко мне! И так тошно. Тяжёлое шерстяное тело карабкается на колени, больно царапая через тонкие треники, одновременно утробно урча, что переводится: «Прости, я тебя люблю. Погладь.»
Нет, не любит он меня! Использует. Да. Меня никто не любит. Родители не в счёт, они по статусу должны, хотя… Просто, мне их любовь для самоуверенности не помогает. Они любят, как собственность. А весь остальной мир не любит, а просто отмечает временным вниманием на своем пространстве за выпирающие из общей массы способности. И это не важно: поэт, спортсмен, съедающий на скорость сосиски...
Недавно всё искрило новыми идеями, красками, причудливыми орнаментами, срывающими башку приключениями, скоростями, экстазными эмоциями…
Что случилось? Почему такой неожиданный абзац? Я хочу быть частью мира! Эй, люди! Не спите! Услышьте…, поймите меня! Любите! Хотя бы просто знайте, что я есть! Хотя бы дайте знать, что вы меня услышали, и я, честное слово, возьму Барсика на руки и умиротворённая пойду спать.
А завтра отплачу вам сторицей.
P.S. Нет, ребятушки. Счастье и покой в самодостаточности. Не просто и не зря монахи уходили отшельниками в уединение. Счастье - это:
- когда вам наплевать на мнение всего мира,
-когда вы не хотите никому ничего доказать
- когда вам нравится то, что вы делаете для себя
