В высоких карпатских сёлах и хуторах так тихо,
что слышно, как
рождаются побеги деревьев с развевающимися на ветру листьями.
Эти дома кажутся мне оторванными от сказочных историй
и тянущими свои веранды, увитые виноградными лозами,
к вечности, высеченной в небесных вратах.
Головы жителей застыли во вневременности
воздушных вихрей высокогорной суматохи;
я - Мыслитель - сижу за столом в тишине,
под луком-солнцем, окрашивающим стрелы в красный цвет.
По склону поднимаются высеченные дедушками ступени к садам,
где Бог усыпляет облака на их пути,
и душа ветров прозрачна до невидимости.
Она теряется в вишневых деревьях, проливающих слёзы лепестков.
