(неоконченный роман)
В Москву без боя вошла очередная осень. Большевики по-прежнему не торопились покидать столицу.
- Вам нравится советская власть? - вопрошали они зашуганных горожан.
- Нравится, - отвечали те, - только очень долго.
И бросались во власть дамскими шляпками и самодельными бомбами.
Власть снисходительно улыбалась за бронированными стеклами:
- Как дети, ей Богу, - руки девать некуда. Надо дать им лопату – пусть копают туннель в светлое будущее. Для нас.
- А когда закончат?
- Отправим назад.
- Как же они одни? Передерутся. Жалко, все ж таки.
- Ничего, ничего. Перемелется - мука будет. Выберут новую. И все повторится.
- И так по кругу?
- Совершенно верно. «И вечный бой. Покой нам только снится».
- А Вы знаете, я им даже завидую. Всегда в тонусе, слегка навеселе и ничто их не берет: ни эпидемии, ни экономический кризис. Легко расстаются с последним. Их-то и дурить можно, не вынимая руки из кармана.
Все посмотрели на портрет вождя с хитрым прищуром и в кепке «casual».
- Он хорошо знал свою паству, земля ему пухом.
Возникла неловкая пауза.
- Н-да. Ляпнул. Может, закопаем напоследок?
- Нельзя. Кумир должен быть всегда под рукой.
- А мы без них не пропадем?
- Исключено. Новых сорганизуем.
- Дык, где же мы их возьмем?
- Выдвинем из своих рядов. Как учили.
Все перестали смотреть друг другу в глаза.
- И тогда все сызнова?
- А то.
- Грандиозно! Воистину – бессмертная доктрина! - «У партии нет начала и нет конца».
Осень швырялась разноцветной листвой. Ветер крутил ее мелким бесом под ногами митингующих. В вихре бесконечного вальса трепыхались обрывки утопичных призывов и смешных баннеров.
Вскоре начался дождь, и граждане разбрелись по домам. За высокими зубчатыми стенами старинный немецкий патефон царапал «нечеловеческую» Аппассионату и она периодически сбивалась на «Семь сорок».
03.10.12
© Copyright: Владимир Фомичев, 2013
Свидетельство о публикации №213030302275
