"Братишка... Вот, сопит в две дырочки. Знал бы, как я его люблю". Я смотрел на лежащую у меня на коленях русоволосую головку. Совсем недавно на него опять наехали соседские пацаны. "Вот, спрашивается, что они до него докапываются? Он же еще так мал! Хорошо, я вовремя успел разогнать эту шпану". В голове сами собой стали проплывать обрывки каких-то рифм, и постепенно они сложились в маленький стишок:
Мой младший братишка -
Причина забот,
Вихрастый мальчишка,
Что рядом живет,
Что видом своим
Умиляет меня -
Не дам я чужим
В обиду тебя.
"Хм... дожил, стишки поперли. А ведь, помню, когда он родился, я его терпеть не мог. И к маме ревновал. Странно, что вот сейчас он имеет такое большое значение для меня. Все-таки хорошо иметь брата, хорошо, когда есть, о ком заботиться. Чувствуешь себя сильным и благородным. Нужным".
Было время цветения сакуры. Была весна. Шестнадцатая весна в его жизни. И не знал он, да и не мог знать, что впереди у них с братом много будет еще проблем куда похлеще соседских мальчишек. И что куда значимее они будут друг для друга, чем обычно это бывает у братьев...
