Наверное, не одна женщина, проснувшись однажды рано утром в прекрасном настроении и решив на радостях доставить своему партнеру неземное наслаждение, вдруг слышала от него: «Где ты этому научилась? Я тебе такого не показывал».
Совершенно неуместный вопрос и очень обидный. Конечно, не показывал, где уж тебе. Но вот научилась, только точно не в чужих постелях: постель у меня одна - та, в которую ложусь каждый вечер с тобой.
А было так… Вот когда дойдешь до крайней степени отчаяния и одиночества и встанешь лицом к последней своей двери и уже готова будешь повернуть ручку, прекрасно зная, что за ней, но и обратного пути уже нет как нет, вот тогда к тебе сзади неслышно подойдут, взявшись за руки Бог-Отец и Мать-Природа. И Отец тихо скажет: «Постой, доченька, не трогай. Ты немало грешила, но еще больше страдала. Я прощаю тебя. Теперь открывай».
И ты толкнешь дверь и вдруг вместо бездны увидишь ослепительный свет, а впереди – еще много-много комнат, целая анфилада, как в Кусково или Архангельском, и одна комната краше другой. И тогда Бог, не сказав больше ни слова, удаляется: Он Свое дело сделал.
И ты готова поскорее перешагнуть через порог – тебе не терпится, но Мать, взяв тебя под локоть, ласково говорит: «Отойдем на минутку в сторону, у меня есть кое-что для тебя, дочка». И вот тогда-то:
Природа, прислонясь к моим плечам,
Объявит свои детские секреты.
Б.Ахмадулина, «По улице моей»
Теперь можно идти, послав на прощание Матери воздушный поцелуй.
И ты, проигнорировав вопрос и сглотнув слезы, скажешь мужу: «Так тебе было хорошо, милый? Да? Я очень рада. Пойду приготовлю завтрак, да и дети заждались».
Лето 2007 года
