март

***
Первое марта… Последние двадцать минут начала весны…
***
Я люблю март. Он очень какой-то сильный и светлый, ярко-красный даже, наверное…
***
Я мало, кого люблю и ещё меньше «чего» в этом списке.
***
Март. Вот его я просто люблю. Без каких-то смыслов и загадок. Он дал мне Тебя. И отнял. Ненадолго, но отнял. И тот самый пресловутый смысл был найден сразу. И Фрейд стал понятен, как никогда. Стало понятно, что без смысла человек находится в предбольничном состоянии, а со смыслом – безнадёжен. Люблю март за твой первый поцелуй. Дурацкий. Странный. Но… Твой.
***
Ты… Я Тебя люблю. И это главное. Ты научила меня. Люблю Тебя за март. А его за Тебя. За третье число. За то, что Ты хотела уйти, но так и не ушла (и не важно, что я не отпустила). За крики, как минимум, перед сорока окнами. За Твои слёзы на мою куртку. За слово: «Отпусти». За то, что показала, как может сжиматься сердце от «последнего» телефонного звонка с «последним» словом «прощай». За мои слёзы. Глупые. Детские. За то, как было стыдно за них с утра. За разбитый кулак. Настолько, что было не разогнуть. За выносы мозга…
***
За то, что позвонила 29 марта. За первое и единственное «прости». За то, что ничего не изменилось.
***
За сны с Тобой. Цветные… Наверно, я псих… За философию в парке на заснеженной скамейке. Спор о Ницше и Гегеле…
***
За то, что так, как Тебя я полюбить уже не сумею никого. Слишком сил много ушло. Нет, не на то, чтобы быть с тобой вместе, а на то, чтобы окунуться в тебя, понять…
***
За твою ложь люблю тебя. Маленькую. Соленую. За одно правильное понимание.
***
За поцелуй. Под «ветер перемен» чичериновский. За ту ночь, рядом. За то, что ты всё всегда понимала, но не меняла.
***
За тот день, вдвоём. И ты в этой своей смешной юбке. За бесконтактный контакт «слюнявой нежности горячих пальцев». За тебя. Такую любимую, невзаимную, красивую, чужую, но… мою.
***
За твои допросы в туалете, в ванной, в баре, в чужой квартире. За фразу: «ну скажи, ведь любишь… любишь?!»
***
За глинтвейн из банки в местечке под названием «плиты»... За глаза… За твой город. За шесть дней настояще-ненастоящей тебя. За то, что хотелось уехать в первый же день. За то, что не отпустила. За то, что было потом.
***
За песню. За «потеряла там же, где нашла»…
***
За твои sms-ки: «Я соскучилась» в два часа ночи и рано утром.
***
За то, что знаешь про мою любовь, невзирая на моё же враньё об её отсутствии.
***
За «Питер», записанный для меня. Она мне дорога. Правда. Хоть и старая, как ты говоришь, песня…
***
За твои крайности. За то, что такой больше нет.
***
Я тебя люблю. На белой бумаге. Второго марта. Поздно ночью. Как никого и никогда. И очень символично…
***
Я боюсь не любить тебя, это, как воздух. Я боюсь до конца, знаешь, осознать, что «всё». Всё! Ничего нет и не будет. Моя любовь на кончиках лап паука, - такая же прочная и такая же пыльная. В запылённости виновата я. С паутины пыль не убрать. Только порвать. Да, и сам паук пострадать может…
***
Люблю тебя за твои «люблю» другим. Но именно из-за них я живу по схеме – «никого». Работа и дом. Новая sim-карта, новая «она» рядом. Всё новое, даже знакомые, полудрузья, если так можно выразиться. Всё! Но только не мысли...
***
… Но ты всё же нашла её, - свою любовь. По крайней мере, ты так думаешь. Время – лучший судья…
***
Счастья Вам! Искренне…