- И откуда, всё это берётся?! - воскликнул поэт Юрий Прозоров, любуясь пышным цветением яблони. – Откуда, Любаша, красота такая?! Неужели из Земли-матушки?
- А то и нет?! – отозвалась не менее очарованная красотой цветущей яблони жена поэта. - Капельку за капелькой, - «микро» за «микро» добывают её неутомимые корни микроэлементы красоты и благоухания.
- И всё-таки из неприглядного чернозёма в смеси с жёлтой глиной и песком такое фантастическое бело-розовое цветение – не может быть, Люба!
- А солнце? Ты забыл про солнце, Прозоров.
Вот уж действительно забыл!
Яркий свет, доброе тепло, нежный утренний туман с росой или полноцветная радуга, будто акварельный детский рисунок над цветущей кроной… Всё это от солнца. Без солнца, никуда. Без солнца никак.
- Вот и я без тебя, Любаша, как без солнца, никуда. Я бы, может, и красоту цветения яблони без тебя не заметил. А уж в один «литературный мазок» прозаическую миниатюрку эту и вовсе не придумал бы…
Сияние двух солнц в своём бескрайнем мире ощущал поэт. Одно, в вышине, освещало и согревало весь мир, другое - не менее тёплое и ласковое - светило рядом, только ему – человеку Юрию Прозорову.
