Дождь.

Дождь.
Жанна сидела на кухне с чашкой кофе и сигаретой. Смотрела в окно. За серым окном лил серый дождь. Как всегда. Она уже забыла, когда видела солнце.
В соседней комнате хрипел понаехавший лысый тип. Пьяный, как всегда.
Жанна рассматривала альбом с фотографиями. Вот она стоит под пальмой. Под солнцем. Рядом дочь, маленькая ещё. Все смеются. Вот они со взрослой дочерью возле фонтана в Донецке. Лысый тип ещё не лысый и не пьяный. А вот Новый год. Много света, брызги шампанского.
Хрип из соседней комнаты доносился всё тише и тише.
Жанна сжала кулаки под столом.
А чего он хотел? Умереть в чужой стране, в чужом городе, в чужом доме, с чужой пулей под сердцем. Это и есть конец пути настоящего мачо.
У Жанны задрожали руки, но она продолжала перелистывать фотографии. Вот дача, вот ещё один Новый год, вот они все вместе в Лазурном.
Дождь всё шёл и шёл, он не собирался ни куда уходить.
Хрип за стеной затих.