Иду из нашего дачного магазина. В прозрачном пакете - мороженое (Завтра внучка приедет!) и фляжка коньяку (Всё-таки, Троица! Надо родителей помянуть).
Вдруг слышу.
- Парень! Можно тебя на минуточку.
Через дорогу стоит старушка, небольшого роста, прилично одетая, со жгуче-рыжими крашенными, редкими волосами.
Когда тебе за 60, то обращение «парень» действует магически, хотя тема разговора уже известна.
Но идиотское мужское тщеславие гонит меня вперёд.
Подхожу.
Содержание пакета срисовано на раз!
- Эээ!... Дай, пожалуйста, на дорогу!
«О-ёёё! Ничего нового!» – думаю я, но отвечаю.
- Сколько?!
- … А сколько не жалко!
- На дорогу – сколько не жалко?! Вы, случАем, не такси заказали?
Впрочем, вопрос риторический, конечно.
- Мне эта… Полтинник… Не! …. Мало!
Достаю бумажник, вынимаю купюру в сто рублей, даю.
- Не! Это мало! – блеск в глазах старушки разгорается.
- Пылесос не включай! – говорю я и хочу отойти.
Она пытается схватить меня за рубашку, но я выворачиваюсь и быстро перехожу на другую сторону. Слышу в спину.
- Ну, придурок!
- Конечно! – отвечаю я, смеясь.
Иду дальше под пространный спич старушки – кто я, какой я и, непонятно, зачем вообще здесь появился.
