"Каждый за себя, один бог за всех."
Братья Стругацкие.
Ночь. Перрон. Мужчина в чёрном строгом костюме сидит на скамейке и поглядывает на часы. Человек, которого он ждал был очень пунктуален, и мужчина уже начал жалеть, что пришёл заранее. А ещё вдруг вернулось желание курить, хоть он уже давно бросил.
Кирилл Аркадич был человеком деловым. Держал свою контору для сбора информации и пару стрипклубов, но всё равно всегда ходил на встречи сам, и предпочитал всякие парки и перроны дорогим ресторанам и кабакам. Меньше шума, больше толку, говорил он сам себе. Ведь в его жизни всё рационально и взвешенно, ничего лишнего, только нужное. Даже девочек он держал не просто так, а чтобы иметь знакомых в полиции и думе, падких на женские тела.
Кирилл ещё раз посмотрел на часы и не заметил, как к нему подошёл человек и встал напротив в расслабленной позе.
Этот человек ярко выделялся на фоне простых прохожих. Во-первых, одеждой. На нём были крепкие ботинки с высокой шнуровкой зелёного цвета, штаны с кучей карманов из какой-то брезентухе, дешёвой, но прочной, куртка из такого же материала, усиленная на локтях, с капюшоном, скрывающим лицо. Во-вторых, сам вид. Уверенный, сильный. От него пахло агрессией, которую хозяин крепко держал в узде, готовый в любой момент выпустить её на волю. И глаза. Пустые, с каким-то нездоровым блеском, такие глаза у бойцовской собаки, готовой без трепета порвать любого. Кирилл невольно повёл плечами, словно ему вдруг стало холодно.
А этот тип стоял как ни в чём не бывало, смотрел и перекатывал во рту не зажжённую сигарету.
- Спички не будет?, - как-то по-доброму спросил он и на лице у расплылась улыбка-усмешка.
- Нет, не курю, - спокойно ответил Кирилл, но при этом сглотнул комок в горле.
- Жаль, - искренне расстроился незнакомец, - странная штука, эта мода: десять лет назад все курили, теперь почти никто.
- Это же хорошо, - нервно пожал плечами Кирилл, - потому что вредно.
- А жить, - говорит, - вообще вредно. Можно и лёжа на кровати от пёрышка из подушки кони двинуть. Залетит в рот, поперхнулся и всё! Кирдык!
- Просто купить подушку без перьев, - ответил Кирилл, замечая, как начинает нервничать.
- Может быть и так, - задумчиво произнёс этот странный человек, посмотрел куда-то в сторону и перекатил сигарету снова. Потом начал рыться по своим карманам.
Кирилла начало напрягать это. Он, пожилой человек, перевидевший и бандитов разной масти, и офицеров ФСБ, и разнокалиберных ментов, думал, что его уже ничем не проймёшь, что ему уже на всё побоку. Может просто от этих людей не так сильно пахло смертью?
А между тем парень с довольным кряхтением достал из кармана спичку, поджог прямо о деревяшку скамейки и подкурил. После чего плюхнулся рядом, не дожидаясь приглашения.
После двух глубоких затяжек он наконец сказал:
- А вы часом не Кирилл Ростов?
- Да, он самый, - кивнул он, стараясь отогнать от себя страх.
- Домовой, - протянул парень ему руку, и Кирилл слишком расторопно её пожал, удивляясь самому себе.
- Это фамилия?
- Ну, можно сказать и так, - просто пожал плечами Домовой, - имя я вам не скажу, не обижайтесь. Так вот, это вы предлагали на продажу инфу, про установки Пси-излучения в Зоне?
- Да, я обладают некоторой информацией из архивов, с помощью...
- Оч хорошо, - перебил на полу слове Домовой, - я беру всё. Вот деньги.
Кирилл ожидал всё что угодно, но совсем не то, что этот парень в дешёвом прикиде достанет прям из-за шиворота пакет- маечку, полную денег. Он заглянул туда и обомлел: в пакете лежали аккуратные пачки долларов, перетянутые резинками для волос.
- А сколько сейчас времени?
- Пол десятого, - понемногу отходя ответил Кирилл.
- Чёрт! Хоть бы успеть в магазин, зажигалку купить. Так что, инфа с вами?
- Да-да, конечно! - возбужденно начал Кирилл рыться в карманах, - вот, всё на этой флешке. Надеюсь...
Но Кириллу не суждено было договорить. Он вдруг неожиданно поперхнулся и стих. Навсегда.
- Дурак, - просто сказал Домовой, крутя в руках флешку. Потом не спеша встал, забрал пакет и оставил на скамейке труп с торчащим кончиком спицы из груди в районе сердца.
РЯДОВОЙ ВИЛЬСОН. 23 ГОДА. ГРАЖДАНИН США. ХОЛОСТ.
Я в очередной раз поправил карабин на плече и побрёл не спеша к другой стороне вышки. "Чёртов контракт, чёртова Украина", - подумал я. Повёлся как дурак на эти чёртовы деньги, идиот! Лучше бы поехал в Афганистан воевать с талибами в этой чёртовой Азии. Там хотя бы тепло и сырой ветер не продувает до костей, а дождь не идёт неделями сплошным потоком. И что странно - в десяти милях от сюда в сторону цивилизации отличная летняя погода! Но тут природа словно с ума сошла и устроила вечную осень, с грязью и сыростью. Но и это не самое страшное. В Афгане ты хотя бы знаешь с кем воюешь. Я мог поклясться кому угодно, что в Афгане мне было бы нечего бояться. Там ты точно знаешь, что делать, чтобы победить: стреляешь в ублюдка, пока он не перестаёт дышать! А здесь что? Вчера в ста метрах от блокпоста объявился какой-то сукин сын в чёрном плаще до земли, встал и стоял так не обращая никакого внимание на крики мегафона. "Сэр!- кричал капитан на корявом русском, - сложите оружия и здайтесь, иначе мы вынуждены будем открыть огонь!" Но ему было побоку. Тогда командир приказал мне снять его. Я взял свою М-14 со снайперским прицелом и выстрелил ему прямо в грудь. Человека в плаще отбросило и он упал на спину.
- Отличный выстрел, рядовой, - похвалил меня довольный капитан, но через минуту радость сменил ужас.
Человек в чёрном медленно вставал, отряхивая полы плаща от листьев. Я не верил своим глазам, ведь я стрелял разрывными и моя пуля попала прямо в ребро. В области сердца зияла кровавая дыра, в которой виднелись куски кости и мяса. Но человеку это не доставило большого дискомфорта. Он посмотрел с досадой на рану, поднял кусок грязи и залепил её, и начал припаливать это место зажигалкой. Словно не из плоти он, а из глины.
Нужно было бы стрелять в него, стрелять всем, выпустить магазин, сменить и снова выпустить, пускать подствольные гранаты, палить из пулемёта, но никто этого не делал, все молча смотрели как этот, в плаще, латал себя водя огнём зажигалки по куску глины на груди. После чего он засунул руки в карманы плаща и ушёл, оставив после себя лишь шок и лужу крови на жёлтом ковре листвы.
Я зябко повёл плечами и прислонил карабин к перилам вышки. Вздохнул, достал сигарету из кармана на руке, поткурил от спички, затянулся. Нет, вот закончится контракт через три месяца и всё, больше никогда сюда не вернусь. К чёрту! Пусть русские разбираются с этой Зоной и охраняют. А я пас! Уж лучше Афган или Сирия, или где там ещё наша страна воюет?
Я бросил бычок и глянул на часы. Через двадцать минут меня сменят. Наконец-то! Лягу спать, потом проснусь и снова лягу, пока есть не захочется! Достало меня уже это всё, только сон и приближает меня к тому дню, когда я исчезну с этой проклятой земли!
И вдруг я увидел его. Он снова стоял там же и ничего вроде не изменилось в нём, только глина в области сердца подсохла. Я стоял и смотрел на него не веря своим глазам и точно знал, что так же смотрят на него и другие. Но все молчали, словно под гипнозом. И тут я понял, что ствол моего карабина упирается мне в подбородок. Я увидел его глаза ярко-зелёного цвета, словно светящиеся изнутри. Выстрел...
Ждем продолжения!