Наверное, у каждого человека есть любимые сны, в которые хотелось бы погружаться вновь и вновь... У меня тоже есть такой сон, с которым, если повезет, я встречаюсь время от времени... Мне снится Город. Но не тот бездушный стеклопластиковый Вавилон, что каждый день набивает оскомину за окнами истерзанных безликостью бетонных глыб - вовсе нет. Мне снится Город, покинутый большинством людей - потому, что он показался им слишком безнадежным, слишком не модным и слишком старым... Город, в котором не существует сегодняшнего дня - в нем осталось только прошлое, без единого следа настоящего и, тем более, будущего; прошлое, ставшее для него бесконечным сегодня... Он пылает пожаром нескончаемой осени, он путается в нитях дождя, он смотрится в серые лужи темными глазами осиротелых окон... Он не имеет, он не хочет иметь никакого представления о муравьином мире по ту сторону забвения; он никогда не видел опутанные проводами карточные дворцы из пластика, размалеванные плюющимися в глаза крикливыми рекламами... Он живет своей, полузабытой в нашем мире жизнью - жизнью ламповых телевизоров, которым посчастливилось не знать глупых шоу и исполненных ненавистью новостей; жизнью выцветших обоев с незамысловатыми, но такими уютными узорами; жизнью пыхтящего на плите закопченного чайника с нелепыми розочками на пухлом боку; жизнью дремлющих подъездов, скрипучих фонарей, пыльных окон и поросших жухлой травой газонов... Он сутулится под дождем позеленевшими от влаги низкорослыми домами, он радуется теплой желтизне редкого осеннего солнца, он дремлет в мечтах о лете - лете, которое обязательно когда-нибудь наступит... Город полупустых деревянных магазинчиков, заколоченных окон и редких - очень редких - старых автобусов, подвозящих к обшарпанным остановкам немногочисленных пассажиров... Город тишины и покоя, замкнувшийся от остального мира непроходимой стеной дождя... Он никого не ждет и никого не хочет видеть - но, тем не менее, в нем есть люди... Люди, которым попросту не нашлось места в жадном, лицемерно-чистеньком и бездушном мирке, что зловонным морем пульсирует где-то далеко - за триллионы световых лет от укутанного в камуфляж листвы Города...
Когда я снова оказываюсь на этих жадно пьяных дождем улочках, мне становится хорошо и уютно - так, как мне практически никогда не бывает за пределами Города... Здесь я дома. Здесь я дышу чистотой и свежестью, заглядываю в редкие светящиеся окна, шуршу ковром ароматных листьев, устлавших дороги. Где-то здесь вглядывается в плотный холст дождя моя, согретая желтизной стоваттной лампочки, квартира - но из раза в раз я так и не могу найти ее... Да что там квартира, ведь где то-то совсем рядом - может быть, вон за тем домом, на скамейке, в багряном ореоле кленовых брызг, кутаясь в свои зябкие пальтишко и шарфик - ждет меня ОНА! Та, с которой мы навеки одно целое. А может быть, вовсе и не ждет - не знаю... Но, в любом случае, даже просто побывать на свидании с Городом - пусть и в одиночестве - это всегда маленький праздник для души... Хотя, не теряя надежды, я все же продолжаю упорно петлять отсыревшими дворами с мыслями о НЕЙ...
Правда вот, в последнее время стала настораживать одна штука... Пластмассовый Вавилон, со всей присущей ему ложью и нескончаемой борьбой, делают твое сердце все тверже и тверже с каждым годом, с каждым днем, с каждой минутой... Ты начинаешь приспосабливаться - в полном соответствии с законами Дарвина - просто для того, чтобы не сдохнуть; ты обрастаешь панцирем, шипами, колючками, ты учишься плеваться ядом. А Город - он ведь всего этого не терпит; он не желает видеть на своих улицах черствых, колючих, ядовитых... Таких он выгоняет прочь - замерзать под холодным неоновым солнцем синтетического Вавилона. В итоге, с каждым годом я все реже вижусь с продрогшими стенами Города, гостящего в плену у рыжеволосой блудницы-осени... А что, если однажды он и вовсе не откроет для меня свои двери? Ведь тогда ЕЙ вечно придется ждать меня - на залитой охрой старого фонаря скамейке, плетя венок из прозрачных листьев, считая звонкие бриллианты капель, устремив свой мечтательно-печальный взор чуть выше туманного горизонта!.. И совсем же замерзла, простыла - но нет, не уйдет, не побоится - ни дождя, ни холода, ни сгущающейся темени... ОНА - такая! Очень не хотелось бы обрекать ЕЕ на очередной холодный вечер в одиночестве! А значит - нельзя допустить, чтобы сердце мое превратилось в камень; ибо только живое, только теплое, горячее сердце сможет стать для меня пропуском на мокрые улицы Города... Я должен, я просто обязан найти и обогреть ТУ, озябшую - в клетчатом пальто, с венком ярко-желтой листвы на пушистых волосах... Только бы ОНА дождалась! А сон ли это, или же явь - не так уж это, в сущности, и важно...
(Осень 2017)
Отлично написано, без излишнего...
с уважением, Олег