Намедни в очередной раз прочитал стенания наших западных «разгадывателей» тайны русской души. На этот раз в варианте: «А почему русские с упорством, достойным (с их точки зрения) лучшего применения, до сих пор считают именно Пушкина «своим всем»? На западе, как, впрочем, и на востоке, гениями считают Достоевского, Толстого, Чехова, но ни как не Пушкина. Меня, как русского не только по рождению, но в первую очередь по духу, этот вопрос не волновал никогда. Как не волновали вопросы: «Почему ты любишь маму, жену, Родину?» Это же естественно…
Но на то я и русский, что мне время от времени хочется влезть туда, куда влезать не стоило по определению. Но… что делать? На извечный англо-саксонский вопрос я уже давно ответил: «Быть!», на оба исконно русских, - я отвечаю в спорной статье "Лондон и Нью-Йорк должны быть уничтожены…"
Постараюсь поделиться своими мыслями о «нашем всём», и заодно о русской душе. И начнем с азов: есть у реки исток, и есть у неё устье.
Так, у устья можно увидеть ширину: увидеть другой берег или, - так его и не увидеть за горизонтом, - потому что Земля наша шарообразна, как утверждают ученые… Погрузившись в пучину, можно нащупать дно, а можно, - так и не достать его, - безуспешно задавая вопрос: «А
существует ли оно?». Величие и ничтожность, безусловно, можно тоже осознать, стоя у устья. Можно попытаться сосчитать водовороты и бесшабашно погрузиться в них. Да, многое еще можно чего сделать, понять или не понять, стоя у устья реки.
Единственное, что нельзя ощутить там, у устья, - каков первородный вкус воды. Его можно вкусить только у истока. Потому, что там вода рождается из чрева земли. Там солнце нежится на прозрачном мелководье днем, а ночью луна печально считает камешки, сбиваясь при счете: любит, не любит… Там одинокая росинка падает в ручей, - и делает его полнее. Да, многое еще случается там того, что не увидишь больше нигде. А не увидев, - не поймешь.
Так вот, иные и не поймут загадку русской души, а заодно нашей мистически необъяснимой любви к Пушкину. Пушкин – это исток, который породила матушка-земля. Исток, в который каплями росы с травинок стекали стихи и проза И. Анненского, А. Григорьева, А. Грибоедова,
Ф. Тютчева, А. Фета, А. Майкова, Н. Лескова. Кто знает это имена на западе, - а заодно и на востоке? А не зная этого… нельзя понять в России НИЧЕГО… при этом искренне считая гениями Достоевского, Толстого и Чехова.
Закончить статью я хочу, третьим извечным русским вопросом (по моему мнению): «Я, наверное, не прав?». Вопрос, который всегда задается с ехидной улыбкой, со сжатым кулаком - и твердым знанием положительного ответа…
***
