В последнее время наша жизнь становится большим,
грандиозным промахом. Даже в новогодний праздник.
Где чудесная, ясная морозная ночь с тридцать первого на первое?
Где небо в алмазах? Который год у Деда Мороза не выходит.
Сейчас, вроде бы, собрался и врезал минусяру за двадцать.
Тридцатого декабря. А на следующий день скис. Скорострел.
Встретили праздник под вьюгу и метель. Опять промах.
Чует сердце, что рождество и крещение тоже завалит.
Старый. Не справляется.
