«А стихи они просто как дети
В очарованном храме души
Пусть мне Муза напишет в ответе
Знаешь, милый вот так не пиши.»
29 ноября не стало талантливого поэта и прозаика Виктора Сергеевича Реокина (Виктор Дарсон). На 58 году жизни у него остановилось сердце.
«На окошко села кошка
Я налью ей молока
Ты пропой душой гармошка
Мне последнее Пока.»
На нашем сайте Виктор Сергеевич провел больше полутора лет и за это время опубликовал более 300 произведений на самые различные темы:
-любовную лирику:
«И падали звёзды и плакали тени
И крик журавлиный терзал тишину
И где - то вдали, на вишнёвых аллеях,
Ловили дыханье и слушали тьму.»
-колыбельную песню:
«Спит мой плюшевый медведь
В маленькой кроватке
Он не спал, хотел реветь.»
-гражданскую лирику:
«Ребята помните Войну!
Не дай вам БОГ!
Так умереть красиво.»
И многие другие:
«В мире места нет красивей
Там где странствует душа
И поёт во мне Россия
Тёплой влагой для тебя.»
Автор поднимал многие актуальные вопросы нашей эпохи.
«Но свята память русскому солдату
Наш млечный путь на обелисках звёзд
Сегодня мы запомним нашу дату
И всё в помине сразу заживёт.»
Его произведения прочли более 26 тысяч читателей. Так как люди находили в них искрение чувства автора, его отношение к миру.
«Так сколь всё же надо было крови
Чтоб так на сердце закипала боль
Простите люди - лишь одно душою
И лишь одно единственно душой!
Вы заслужили свой великий праздник
Сквозь груды смерти вы его прошли
Девятое и май поёт проказник
На братских, среди братской тишины.
Я мог бы рассказать и петь не мало
Всё знаем и душою сохраним
Лишь над могилою берёзонька устала
Боится, что её не сохраним.»
Мы всегда будем помнить Виктора Сергеевича, как нашего коллегу, друга и просто хорошего, душевного человека. Он показал нам свое творчество, открыл свою душу и сердце на нашем сайте.
«Когда – нибудь
Нам будет очень мало
Понять себя и выплеснуть мечты
Душа проснулась
И душа устала
Устала видеть голубые сны.»
Талантливые люди никогда не умирают, а всегда остаются жить в нашем сердце.
«Не плачь черёмуха мне белыми слезами,
Листом зелёным жизнь мне не пиши.
На островах несбыточных желаний,
Тоска смеётся в глубине души.»
Поэты уходят, не прощаясь.