Один миг. Как все быстро проходит. Жизнь – это и есть один миг, не увидишь, как пронеслась.
Работа, образование, работа, дети, внуки, проблемы – все это проходит незаметно, неприметно. А что останется? Будут помнить после смерти? Не уверен.
Человек всегда страдает. Кто – то больше, кто – то меньше. Но, это всегда боль и страдания.
Так быстро все заканчивается, надоедает. Даже творчество может надоесть, приестся. Это очень тяжело.
Ничего нет на земле вечного, все кончается. Какой же смысл, если через 50-100 лет никто и не вспомнит. Придут другие кумиры. А они обязательно придут.
Что полезного оставил? Бескорыстную помощь кому – то или разрушение? Я не знаю.
Как жестока жизнь. Маленькие букашки. Мы копаемся, ничего не хотим менять.
Зачем нужен человек? Есть, пить, спать, ходить на работу, рожать детей? Этим сам себе напоминаешь растение, тянущееся к солнцу.
Особенно в провинции. Реально тупеешь. Даже если у тебя полный набор образований, есть работа, рутина затягивает, опутывает, и ты, поддаваясь этой рутине, превращаешься в растение.
Ничего не радует. Достижения тоже могут рутиной, тягучей тоской.
Смысл жизни. Его искали не одну сотню лет. Нашли? Мало кто его сам для себя нашел. А кто нашел, тот сохранил свою душу не тронутой, не опустошенной.
Тяжело говорить об этом. Если подумать, то многие из нас на воле и относительно свободны. А кто в заключении на длительные сроки? Каков их смысл? Да никого. Выйти на волю больным стариком или угробившей себя старухой. Для чего воля, если нет здоровья? Не нужна.
Смысл жизни в доброте, в чувстве того прекрасного, которой нельзя терять, расслабляться нельзя.
Вот он, смысл. Его не приобретаешь за секунды или минуты. Возможно, вся жизнь потребуется для этого, а может и ее не хватит.
