Он жил один на чердаке,
На чердаке своих иллюзий.
Держа мечту в своей руке,
Невидимую другим людям.
Берёг в себе свои секреты,
Молчал с другими обо всём.
Не чтил вино и сигареты.
Не спал ни ночь он, ни днем.
Он помнил всё, что было раньше,
А иногда - что будет там.
И не хотел идти он дальше,
Порой, поддавшись сладким снам.
Всю жизнь губил себя мечтами,
И грезил просто, ни о чём.
Не смог обзавестись друзьями,
Хотя знакомых тьма при нём.
Любил он бегать очень сильно,
Но этого никто не знал.
Он заставлял себя насильно
Не видеть то, чего искал.
Он не любил давать вопросов
И сам не часто отвечал.
Цветы любил, быть может, розы,
Хотя он так и не сказал.
И обожал смотреть в окно,
На то, что там происходило.
Сидел, бывало, как в кино,
За суетой людскою зрил он.
А иногда, задвинув шторы,
И душу спрятав на замок,
Он выключал все мониторы
И видеть никого не мог.
Заслышав звук любимых песен,
Он просыпался сей же миг.
Порою становился весел,
Порою грубым, как мясник.
В минуты, дни или недели,
Послав далёко скучный мир,
Он брал гитару. Хоть не гений,
Но искренне ее любил.
to be continued... |
