О, Боже, как она любила,
Морского бриза легче были
В его душе ее порывы
Цвести апрелем в январе.
Он был поэт – в душе романтик,
На деле – шелестящий фантик,
Кометой из других галактик –
Ночных не ярче фонарей.
Он рифмовал свои признанья
И, улыбаясь на прощанье,
Шутя, ловил её дыханье
На свежевыбритой щеке.
Он запятыми вместо точек
Сулил надежду в междустрочьях...
Всё было зыбко и непрочно
В воздушных замках на песке.
Он ласку ей дарил беспечно,
Всегда был вежлив безупречно,
Игрив и нежен бесконечно,
Но вечного не обещал.
Она в мечтах своих забылась,
От счастья пела и светилась,
Она до одури влюбилась
В те сны, что он насочинял...
..........................
Когда б она жила не снами –
Не умывалась бы слезами... |
