Вы знаете, леди, меня знобит от Ваших шуток.
И от улыбок: то слащавых, то невинных.
Вас переспрашивать мне показалось глупо –
Обманывайте дальше примитивных.
Конверт – в кармане: одинокий лист бумаги,
В конце – печать и аккуратный чёрный росчерк.
Дрожь Ваших губ меня, поверьте, не обманет.
Не верите? Я дам Вам шанс. Сравните почерк!
Вы знаете, леди, меня знобит от Вашей спеси.
И от холодного расчетливого взгляда.
Когда-то, помню, Вы желали нашей встречи…
А что потом? Потом Вы были рядом?
Конверт – во фраке, как и я, прозрачно-темном,
И галстук-бабочка – галантен и спокоен.
В руке – сигара, пепел я стряхнул на коврик.
Не мой – не жалко. Как прекрасно мир устроен!
Вы знаете, леди, меня знобит от Ваших воплей.
Жаль, нет патронов – пристрелил бы как собаку!
Утрите слёзы, не размазывайте сопли.
Или катитесь, моя леди, к вурдалаку!
Наш мир – не сказка, и Вы в ней – не принцесса.
Вы сами знали – белый принц к Вам не прискачет.
Вы мне солгали. «Реквием» – вот Ваша пьеса!
А Ваш девиз «Милорд, сыграем в ящик?».
Вы знаете, леди, меня тошнит от Ваших песен.
А голос Ваш – как по стеклу ногтями.
Фальцет скрипуч, что даже замок тесен.
Не убежать и даже уши не заткнуть руками.
Молчанье – золото. Я заплачу – заткнитесь!
Мне слушать этот плач неинтересно.
Твердите: любите? Кого? Да не смешите!
Мне даже целовать Вас будет пресно!
Вы знаете, леди, меня трясёт от Ваших сплетен.
Вы вечно врёте всем, что Вы со мною спали,
А через час я с куртизанкой был замечен…
И про колье, что я купил, Вы тоже врали!
Конверт – во фраке, как и я, туманно-бледном,
И галстук-бабочка – моя петля на шее.
Вам вредно пить… Мне, думаешь, не вредно?!
Но вам известно, что я почти потерян…
Вы знаете, леди, меня мутит от Ваших сказок.
С Вашей фантазией – идти писать романы!
Там будет столько вымышленных красок,
Что Пикассо, Дали, Малевич – так, профаны…
Но вы решили не писать – зачем трудиться?
А я – напротив – взял перо, достал бумагу.
И написал, пред тем, как удалиться,
Кому я все свои богатства завещаю.
Вы знаете, леди… Хотя, уж Вам-то всё известно.
Подлили мне в вино немного ртути…
Агония близка, давно немеют чресла
И Смерть стоит – предвестница разлуки.
Конверт разорван, выброшен в огонь камина…
Листок развернут… разбираете мой почерк?
О, уже шепчете, «Бездушная скотина!».
Вы правы: на бумаге яд. Мы вместе, Ангелочек!
Ростов-на-Дону, 26 апреля 2010 |
