Сентябрь

Поры осенней песня спета,
хотя упорствует она.
Но иней – первая примета,
что по утрам уже видна.
Ещё пожарища пылают
лесов и рощиц, но уже
другие нотки пролетают,
тревожа, в птичьем галдеже.
И сколько б небо не синело,
и не темнел под ним сосняк –
не скрыть, что поле оскудело,
и нищеты не скрыть никак.
Жаль, не озвучить мне пейзажа,
заката пролитую кровь…
ни полыханье листьев даже,
ни синь небес, ни даль, ни новь.
Запас словесный не годится,
чтоб передать, как на стерне
чернеет трогательно птица,
и сад в костровой пелене;
Как женщина в руке с корзинкой
тропинкой меж дерев идёт,
с чуть сбившейся
с волос косынкой,
сквозь паутинок тонких лёт.