Чем старше мы – тем больше в сердце грусти. Не мимолётной, словно юный сон, А той, что больше не отпустит, Дыша легендой прожитой в былом. И бродят призраки - рассветы,
Там, в затуманенным окне; И дня грядущие сюжеты Сгорят в холодной глубине. В той глубине, где хрупок смех на нотах, Застывших в пальцах побелевших дат; И тлеет мёд желаний в жёлтых сотах, Что уронила осень на закат.