Всего лишь любитель, всего лишь любитель...
Немножко художник, немножко поэт,
Немножко прозаик беспорядка блюститель.
Мне вовсе не важно, кто как одет.
Мне вовсе не важно, мне вовсе не важно.
Мы в жизни любители, не кто-то, а все...
Мы любим, рисуем и пишем отважно,
Мы крутимся белкой в большом колесе.
Мы - мелкие строчки в большой толстой книжке,
И цвет каждой буквы у каждого свой.
Чернил не найдётся в душе-то пустышке,
Значит, погибнет засохшей строкой.
Растает как пепел в сгоревшем блокноте,
Забытом пустом без стихов и поэм.
Осядет песчинкой на сотнях полотен,
Что кистью огарки снимали с колен...
Скрывают полотна свои фолианты
На небе все в золоте... Так Ад или Рай?
Хранятся в страницах души бриллианты,
Не хочешь сгорать? Что писать, выбирай!
Но я лишь любитель, и ты лишь любитель.
Душа пишет книгу всего один раз...
Наперёд не узнаем мы, кто победитель,
А кто за секунды вспыхнет за нас.
Я снова пишу, а странички все меньше...
Время уходит, Мойры ткут нить,
Та, что закладкою ровною ляжет,
На тех строках, где пора уходить...
Всего лишь любитель, всего лишь любитель...
Пишу как умею. Я не о стихах...
И вы напишите... Прошу, не молчите!
Ведь жизнь, как блокнотик, выгорит в прах. |
