Поэты уходят за миг до рассвета
И тают в тумане старинных зеркал.
И словно сгоревшая нынче комета,
Исчезла она, ничего не сказав.
Поэты уходят, взглянув обреченно
На лес и на снежное поле вдали,
И в душах усталых, всегда обнаженных,
Останется вечное пламя любви.
Как много и мало в тумане и неге
Они и не жили, дышали стихами,
О первой сирени, о небе , о снеге,
Поэты уходят, и там, за веками,
Лишь белое облако тихо растает
И канет куда-то в тревоги и сны.
И как нам сегодня их всех не хватает
Еще непонятно, но верить должны,
Что где-то в пределах зеркал или света,
В тумане, где грезы звучат и стихи,
Останутся с нами навечно поэты,
Всегда незаметны и странно тихи.
И те, кто их слышал тогда и сегодня,
Не будут о горькой потере кричать,
Мы вместе, в старинное зеркало смотрит
Душа и находит и слышит опять
Тот голос то звонкий, то горький, то странный,
В котором и нега, и нежность и свет,
Нам тень остается легка и туманна,
Когда возвращается в вечность поэт. |
Они возвращаются... И живут снова среди нас в своих великолепных творениях.
А Беллу Ахатовну, мне думается, почитает целый мир.
И она этого достойна.
Спасибо, Любовь, за прекрасный реквием, бередящий душу и память.
Моё уважение.