Я привыкла к холодному шёпоту струй. Он идёт и идёт надоедливый дождь. Он скрепляет крупинки свои в поцелуй, Держит в верхнем кармане серебряный нож.
В мокром воздухе капли невольно дрожат, Все предметы под тёмным тяжёлым плащом. И вонзается в сердце дамасский булат, Ну а мысли мои – ни о чём, ни о чём.
С теплом