Тень Тютчева подбирает с земли
проблемный камень со сложенными крыльями,
тёплый, как ночь в середине лета,
и, приложив ко лбу его вечную женственность,
говорит, говорит:
Ах, Гёте, Гёте, зачем вы епёте всё, что движется и не движется!
Всё - то пишется вам, всё - то пишется. Ну, достаточно ж пали ввысь - то! Всё, мгновенье,