"Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда..."
А. Ахматова
Весна висит под козырьком едва подтаявшей сосулькой,
собака бодро семенит, хвостом виляя, за бабулькой.
По лужам мчатся корабли без парусов, но с именами,
что никогда в моей душе не будут стёрты временами.
Роняют розы лепестки к подножью к'обальтовой вазы
под мысль благую о тебе.
И пальцы от чернил чумазы.
А на листок, что вырван мной из подурневшего блокнота,
ложатся нежность, простота и слов бессвязных позолота…
Тяжёлый луч сбежит от бра... наверх, к лепнине потолочной,
и буду я в своих стихах... к тебе... предвзятой и неточной.
Да, это всё, как мир старо, но всё же горстка исключений
есть в этом дне, что соткан был из слёз моих и ощущений.
Всё впереди – апрель, капель... и вербы плюшевые почки.
…Мне не тебя благодарить за этот день и эти строчки.
|
