Это лето пройдёт ярким солнцем по коже,
Самолётами в небе, южным ветром в лицо.
Поцелуями в шею, морем в сердце до дрожи,
И пожарами мыслей, вечерами в пальто.
Другой жизнью, упавшей кометой из снов,
И пунктирами взглядов, разбивших надежды...
Всё такое же лето из бархатных слов,
Всё такие же лица, беседы, одежда...
Всё как прежде, там где-то за гранью звучит,
За спиной, далеко слышны взрывы от бомб.
На повторе война, рваным пульсом стучит,
Всё как прежде: мундиры, геноцид, пули в лоб...
Всё как прежде: горячий песок и улыбки...
За спиной льются слёзы - не видит никто.
Всё как прежде: приказы, расстрелы и пытки...
И солдаты желают "Наркомовских сто".
Где-то там убивают, стреляют, сжигают,
Но в придуманном лете нету места для слёз.
Все привыкли и просто не замечают,
Это как идеальная кома, наркоз.
Это всё километры слепоты и иллюзий,
Нежелание видеть, нежелание знать...
Тот, кто заперся в коме - просто мясо на блюде,
Большинству в тёплом лете и на это плевать.
Это лето пройдёт, оставляя всё прежним,
Ничего не изменит южный ветер в лицо.
За спиною война на повторе, как прежде...
Словно пуля, догоняет своих мертвецов.
|
