Поздний вечер. Цветение лип.
Я спешу по тропе за водой.
Вижу, в поле загадочный тип
В грядках свеклы сидит кормовой.
Не иначе, ворюга, бандит,
Расхититель чужого добра,
Тащит все, что неладно лежит.
Проучить негодяя пора.
Бросив ведра в траву у реки,
Коромысло, как биту, взяла.
Мои руки и мысли крепки,
Тихо с тыла к нему подошла.
Оказалось... несчастный поэт
Зарывает свой в землю талант.
Я ему говорю:
— Что за бред?
Пусть в стихах я совсем дилетант,
Лишь недавно прочла Маршака,
Баумбаха, Готье и Рембо,
Пусть душою не слишком тонка,
Не теряете вы ничего,
Если ваши прочту я стихи.
Горячиться не стоит, поэт,
Может, вирши у вас неплохи,
Посторонний тут нужен совет.
Изучив его пробы пера,
Я назад возвратила тетрадь:
— За водицей давно мне пора.
Продолжайте, не буду мешать.
Бродячий поэт
Глядь в окошко: цветение лип.
Значит, надо идти за водой.
Глядь дорогой: сидит странный тип
в поле ржи и трясёт бородой.
Мысли сразу: крадёт колоски!
Он по виду злодей и бандит.
Где-то спрятались, знаю, братки,
ну а он для разведки сидит:
не погонят ли с поля его,
не возьмут ли его за грудки
за нахальство и воровство?
Что ж мне делать-то? Прочь убежать
иль набраться отваги и сил,
и вперёд: урожай наш спасать?
Он меня же реально взбесил!
Спрятав вёдра в ближайших кустах,
с коромыслом оставшись одним,
презирая естественный страх,
я к нему: ну, держись, аноним!
… Подползла с тылу: боже ты ж мой…
Бородой тряс бродячий поэт!
(Не случится свиданье с тюрьмой –
преступленья, как видите, нет!)
– Ну-ка, дай, – говорю я – блокнот!
Мать моя, ты ж в стихах дилетант!
Малограмотный ты санкюлот…
И колы получал за диктант.
Ты скажи мне: читал Маршака?
Баумбаха, Готье и Рембо?
(Книжки их я купила в райпо).
Знать, кишка твоя, дядя, тонка.
Ты, мужик, бородой не тряси,
если стих у тебя не попрёт.
Лучше ты мне воды принеси.
Я б сама, но схватило живот.
Ну, и пусть виршеплёт, дилетант,
Неказист, да и с виду он мал...
Но, закапывая свой талант,
Столько свёклы мужик раскопал!..