Стекло окна крадёт лица черты...
Художник Блик – сюрреалист с рожденья.
Его работы – в стиле искаженья.
Но, я то знаю: там – всё та же ты.
Ловлю твой взгляд… улыбки лёгкой тень…
Отсчитывая время до отправки,
часы швыряют счастье в переплавку,
из утра отливая новый день…
Наша любовь – словно в лучших романах:
прощания, ревность и крест расстояний,
крылатое время, небесная проседь,
вокзалы и счастье, как след на песке.
Билет занял место в ячейке кармана,
досады занозу не вырвать клещами.
Согреют тебя в нашу первую осень
тепло поцелуя и роза в руке…
«Межгород» вырвал часть моей души,
забил в реестр, назначил время, место
отправки, заглушая вопль протеста
движка ворчаньем и шуршаньем шин.
Вновь будет ночь под знаком Пустоты,
но, находясь у музы в услуженье,
ловлю душою мыслей отраженья
и в каждом блике – там всё та же ты…
Наша любовь – словно в лучших романах:
прощания, ревность и крест расстояний,
крылатое время, небесная проседь,
вокзалы и счастье, как след на песке.
А память, как горстку монет из кармана,
бросает в пустую квартирную полночь
твой взгляд и в стекле отражённую осень,
тепло поцелуя и розу в руке…
|
