Это заумь, Наум. Реникса.
Чепуха, я тебе скажу.
И зачем тебе, брат, жениться?
Аргументов не нахожу.
Пусть побудет она нечастой.
Попривыкни. В неделю – час.
Ты успеешь еще несчастной
её сделать. Не первый раз.
Понимаю: не спишь ночами,
зябки ночи, и дорог газ,
только часто мы сволочами
называем будящих нас.
Ты - Творец. Демиург. Создатель.
Я – с другой стороны Луны.
Твой издатель. И твой читатель
(кстати, лучше любой жены).
Кто тираж тебе пробивает?
Хороши тиражи, скажи?
Кофеёчек кто подливает,
когда донья видны души?
А рецепт от твоих депрессий –
стук машинки, глухая дверь.
Я не Мессинг, но чую: прессинг
критикесс будет лют, поверь.
Пыль с каретки смахну, настрою,
белозубую пасть дразня.
Твои буковки ходят строем,
мои – пьяная матросня.
Всё, как любишь ты: лодка, море,
двое в ссоре, кипит волна,
а он – мичманом на линкоре
и она, ясно, влюблена.
А с женитьбою... Дрянь идея.
Ты, похоже, поймал кураж,
а виски у тебя седее...
Истончается карандаш.
И не важно, что только двое
видят в комнате нас вдвоём.
Я сказал: гонорар утроят?
Подпиши. И давай пойдём.
|
Спасибо!
