На одном из литсайтов 20-летняя девчонка по итогам влюблённости без хэппи - энда впала в депрессию, дескать, лучше умереть, чем жить после расставания. А ведь она ещё толком и не знает, что такое любовь, настоящая. А оставивший её малолетка не стоит того, чтобы из-за него резали вены, пили яд и т.д. Такова предыстория сего опуса с малой толикой чёрного юмора и парой капель философии ))
Вам 20 лет всего, мадмуазель
Вам двадцать лет всего, мадмуазель… А вы в падучей бьётесь, дескать, чувства,
с любовью наспех путая постель, как трэш отстойный с подлинным искусством.
Мол, поезд жизни пущен под откос и впору уксус пить и резать вены,
рубить канат пеньковый, резать трос, в горячке биться головой о стену.
Играть Джульетты роль под алкоголь. И пафосно – смешно молить о смерти.
А смерть, мадмуазель, ведь это боль, романтики в ней нет на грош, поверьте.
Вот, ваша грудь рождает тихий стон. Перо скользит в агонии предсмертной,
тетрадь марая… И открыт балкон: исход, конечно, тот ещё, но верный.
Уйди красиво: прыгни вниз башкой, сродни пловцам, не поднимая брызги,
толпе эффектно сделав жест рукой под децибелы пиковые визга.
И, если вдруг церковники не врут, то вас на свете том радушно примут:
огонь раздуют и котёл натрут. Но, перед тем – из тела душу вынут.
Да чёрт с ним, с этим адом. К чёрту Рай. То ль есть, то ль нет – кому какое дело.
Закончится сознания игра в таком ключе похоронами тела.
Свечу зажгут и душу отпоют, ушедшую в небес регистратуру.
Стопарь раздавят и опять нальют: «А ведь могла бы жить…Какая дура…»
Посуду бить не стоит сгоряча. Взглянём на фактор смерти не предвязто:
рассмотрим с точки зрения врача. Судмедэксперт патологоанатом
раскроет карты, ваш последний миг опишет в мрачных, но правдивых красках:
вот первый ваш, а вот последний крик… трагический оскал посмертной маски…
Накол ключицы, перелом ноги… И будет удивлён весьма прозектор:
видны в разбитом черепе мозги, но ни фига не видно интеллекта…
Ну, как картинка? Впечатлил сюжет? Врубите задний ход, пока не поздно.
Ведь, может статься, выдумка «тот свет» - на деле – холод, тишина и звёзды.
Ваш драматизм – на публику игра и фейерверки из словесной пыли.
Настанет время Х, придёт пора – поймёте: вы ведь даже не любили.
Любви довольно сложен механизм… Он хрупок, как чешуйка слюдяная…
Опасен, как крошащийся карниз… В ней по чуть – чуть от ада и от рая…
Она порой сладка, порой горчит. Проста, как гвоздь, сложнее, чем коллайдер.
К ней очень сложно подобрать ключи. Но, каждый – чувства светлого провайдер.
Я сам не так давно её познал. Я долго был скитальцем – пилигримом.
И, будь как вы – то б не смотрел в глаза своей родной…единственной…любимой…
внесла в избранное!!! многое верно и правильно сказано, но ведь то всё про любофь)))) Моя бывшая одноклассница с девятого класса, истовая отличница, устраивала истерики учителям за четвёрки... дома глотала разные таблетки, включала газ... Жила в подъезде напротив, и соседи уже стали привыкать к постоянным приздам "Скорой"... Но однажды врачи не успели... так что, неплохо бы тему развернуть подробней...
Да история подобного рода везде одинакова или почти одинакова. Разбрасываться жизнью налево/направо немудрено: выглядит глупо, но героически, самоотверженно, смело. Но это только на словах да на бумаге, в реальности же всё будет с точностью до наоборот. Вспомните фильм "Приключения принца Флоризеля" и его членство в "Клубе самоубийц": всё выглядело игрой, пока не дошло, что со смертью, оказывается, не шутят и всё более чем реально ))
