О, сколько в той роже сокрыто,
Пером сложно мне описать:
От слез над разбитым корытом
До счастья - об этом не знать.
Но как только градус спиртного
Согреет его организм,
Лица не найти вам другого,
Где б так отражался лиризм
Того, как из квелой и мятой
Рождается рожа лица,
Которому верится свято,
Что счастью не будет конца.
|
