Живут две правды: наша и чужая,
А чья верней не ведает никто.
Одна из них, ничем не раздражая,
Слегка пьянит, как сладкое вино,
Другая, возмущаясь до предела,
Толкает к конфронтации давно,
А жизнь течёт без прочного задела,
Ей, что враньё, что правда... всё равно.
Там, между ними, мечутся людишки,
Не понимая: ну куда ж примкнуть?
Ещё вчера нас просвещали книжки,
Сегодня тупо подгоняет кнут.
А мы дерзим, беря своё нахрапом,
Идём вразнос, не видя, что творим...
Или крадёмся скрытно "тихой сАпой",
Кто на Голгофу, кто в развратный Рим.
Живут две правды, мерно угасая,
От их истока нет уж и следа,
Не потому, что нынче жизнь другая,
А потому, что правда не нужна.
Беляев Виктор (Викторыч)
01.02.2023г.
|
