Став, безвинное дерево проклятым
(на осине распяли Христа),
не красавица, если не блёклая,
но сгодилась же я для креста?
Неужели же, кроме осины,
не нашлось кучерявых дубов,
или елей, ольхи и рябины,
величавых могучих стволов...
Как Иисус её нёс, венчик в золоте,
как еврей топором истесал,
призадумалась девица в бОлоте.
И осиновый лист трепетал...
От гвоздей тело белое сочится,
от людей снисхождения нет.
Как же мне улыбаться им хочется...
Будь ты проклята! Слышу в ответ.
Не родилась осина счастливой,
не красавица, что и сказать...
Не судьба её стать, как иные,
как отец её - Ос, и как мать...
И стоит, про себя сиротливо,
зеленеет кора у ветвей...
Над рекою плакучая ива,
молча тайно завидует ей.
Будь осиной - родила бы сына.
Посадили б в саду виноград,
и лоза бы мне ветки обвила,
спелых гроздьев, запущенный сад...
По соседству вздыхает и ясень,
и рябина шумит под окном,
и берёза ломает запястья...
Все и думы в лесу об одном.
28.04.2023, Санкт-Петербург
|
