Листая чей-то календарь

Он мечтал о жизни взахлёб,
А проработал на почте.
И не ушёл за мечтою в полёт,
Потому что берёг почки.
И вечерами дома сидел
И вязал бесконечные шарфы,
А ведь всю жизнь хотел
Услышать живую арфу.
Он никогда не пил, не курил
И на ночь мыл всегда ноги.
А если с женщинами говорил,
То приличий держался, строгих.
И жил, как живут часы,
Дешёвые, на батарейке.
И по субботам вставал на весы,
И в свинку-копилку бросал копейки.
А умер в трамвае, по дороге домой,
Перед своей остановкой.
И причиной смерти стал геморрой,
А не пуля врага из винтовки.