Качала в детстве мама под песни Окуджавы,
про розу - ту, что в склянке из тёмного стекла,
про юных маркитанток и рыцарскую славу,
про сладкую победу, что горькою была.
Отчаянный романтик, дежурный по апрелю,
он так проникновенно любовь свою воспел.
Живу, люблю, надеюсь и безоглядно верю,
вот только жалко шарик, что в небо улетел...
Как декорация в старом кино,
Дремлет ночной Арбат.
Синий троллейбус уехал давно,
И не вернётся назад.
* * *
Дремлет зоомагазин, ювелирный спит.
Лишь Булат совсем один на посту стоит.
Охраняет он апрель, реки мостовой,
И не взять ему шинель, не уйти домой.