Вот еще на исходе мой годик,
и зима мне – и в душу, и в дверь.
Слишком рано зараза приходит,
и не выгонишь – даже в апрель.
Ночи мрак превратила в белила,
коленею в мороз, как белье,
стал похож на сугробов безликость,
как на паспорте фото мое.
И с крыльца уже трудно спускаться
здесь метели во всю в январе,
и в потемках, в мороз – оголяться,
ведь удобства у нас – на дворе.
А потом согреваться у печки
под горячие с пыла блины.
Вот два дня не бывал я на речке,
и не чувствую в этом вины.
Оборвет провода – я со свечкой,
засугробит, а я – не замай!
и на зло – развалившись на печке,
сочиняю частушки про май.
Но не жду я поблажек природы,
ведь Судьба, как сугробы в окно –
это честное время у года
и ни в чем не обманет оно…
И летят в пропасть старости сани
в них ненужный и преданный Лир.
И с кого ж Вы героя писали?
Эх, Вильям, извиняюсь, Шекспир.
|
