Лес, как больной, покинувший постель,
от слабости чуть стонет, но не ропщет,
а в поле, упираюсь я в метель –
дорогу ноги чувствуют на ощупь.
На ощупь все: и небо, и земля,
и, как бы я не вглядывался зорко,
за белизной не обнаружит взгляд
ни темного пятна, ни горизонта.
То рухнут навзничь, то кладут поклон
в водоворотах белой пены выси,
но странно, на душе моей покой
от откровенья запредельной мысли.
На перекрестках, вниз летящих трасс,
я растворюсь ненужным темным бликом,
и на изнанке мрака и пространств
увижу Время – белым с белым ликом.
Сквозь суету и сети всех постов
оно пришло, замкнув кольцо, как в древне,
и встало, как паломник, на постой,
и в забытьи толь молится, толь дремлет.
Неповторим его извечный путь,
вновь каждому от века и до века –
как сладко на обочине уснуть,
как трудно отыскать в пустыне Мекку.
|
