Просыпается мир ранним утром.
Возле изб, к вёдру, дымкой туман.
В этом мире божественно-мудром
Снова жизнь закипает селян.
Петухи будят сонных хозяек,
Их кормилицы в стайках мычат,
По дворам переклик местных лаек,
Старики самокрутки слюнят.
Уже слышен бича первый выстрел,
Пастуха басом матерный ор:
Его стадо бредёт голосисто,
Вправо, влево – не даст «матадор».
Вот и гуси под гогот их грозный
Вперевалку к воде семенят.
Рыбаки этот хор одиозный
На пруду беспощадно бранят.
От домов идёт хлебушка запах.
(Как же хочется снова вдохнуть!).
Мёд лугов, опьяняющий, в травах,
Снова сеют по-доброму грусть.
Простотой манит быт деревенский,
Ностальгией тревожит строку.
Он такой, совершенно житейский,
Я сегодня его и сотку.
Этот мир я пишу, наслаждаюсь,
Его воздухом не надышусь.
Что им жил и живу - нет, не каюсь:
В нём моя деревенская Русь.
|
