Лыжня ведет к реке,
река туманит сонно.
По плечи – в молоке,
а выше – синь и солнце.
Размеренно дыша,
бегу, как от погони –
лишь голова да шарф,
как Ангел на иконе.
Молочно-белый чад
течет, шаманит, крутит
и странно так торчат
столбы, как будто руки,
как будто жест – «Спаси!»,
уж захлебнулось слово…
Столбы хватают синь,
как тонущий солому.