* * *
О чистый лист, твоя немая святость
меня пронзает непонятной болью,
как будто я, предчувствием объятый,
свиданье жду с неведомой любовью,
что вечно ждет, когда Душа проснется,
предстанет Ангелом застывшего мгновенья,
перстами лба невидимо коснется,
и явит мысль, а с ней и откровенье.
За несказанное, блаженное касанье
перстами вечности – я сделался страдальцем.
На чистом, и взывающем к молчанью –
распяты мои пишущие пальцы.