Недолго до вселенского потопа. Плывёт окурок, выброшенный мной, В форватере пакетов и укропа, Гонимый ветром к берегу. Безлистен Угрюмый двор, а я в окно, как в блистер, Слежу за девушкой, похожей на фламинго, Растерянно уткнувшейся ботинком В спасительно-незыблемую твердь.
Ах, осень, для меня ты пропуск в смерть.
И трогает уже не суть вещей, А юность эта в розовом плаще, И вообще...