ОСЕНЬ 7

Сентябрь. Бабье лето – парадит,
а в тленье – зачатья ростки,
тогда, словно нить Ариадны
влечет меня память тоски…
Иду, паутиновый росчерк
на фоне кочующих птиц,
напоминающих строчки
небесных газетных страниц…
Я полон тоски и свободы –
миг жизни и вечность небес,
чуть слева ручей колобродит,
а справа – пожарится лес…
Нет боя, но я в упоении
над пропастью счастья парю,
тишь леса, как Ангелов пенье,
как пропуск Души к алтарю.
У леса святые объятья,
в которых и шепот, и даль…
Коснулся сокровищ опять я –
восторг где – рождает печаль.