Время несёт, подле звёзд в воскресенье.
Свобода конечна, и слишком мала.
На душе тромб из сломанных свечек.
Листья, своей желтезной, так болят.
Ты так хочешь свободы?
А где предсказания, реки твой поток?
И жадных мыслей странствий?
Аксиом свободы той?
Постулаты вечной мысли,
Картизианская возня,
Чувства мира, как у эпикурейцев?
Ну признайся, ты мала.
А приток молочного пути,
Где же наш хазарский каганат?
Истребим он, подле боя,
Смертен он, как ты во снах.
Ты мечтала больше жизни,
Счастья увидать в звезде,
Что их мириады, ты не видишь?
Счастье явно не в тебе.
Ты стараешься признаться,
Протыкаешь стоги тьмы,
Балуешь себя на мысли,
Что мы все же не одни.
Но так в подле воскресенья,
День воскресный снизошёл.
В воскресное дивное утро,
Ты проспала свой приход.
И нет печали, слез на веках.
Нет, не будет ничего.
И на деле слишком мнимо,
Что существованием зовём.
Но печально смерть увидеть,
Пулей скорби, шесть скорбей.
Вечный бой у всей Марии.
Афоризм...бунт признания.. змей..
Чужой стеной мы кроем пекло,
И затычкой точим мы покров,
От небесной томной пыли,
Затмеваем небосвод.
Ты пленительно красива,
Ты пленительно мила,
Но на деле безразлична,
Жизнь твоя или моя.
Я подушкою Альбера,
Я в Алжире, в январе,
Под чумной на деле мине,
Я пропал в своей стене!
И мой бунт закрылся тихо,
Как мимолётная гроза,
Я боролся так красива,
Что сгорел слезой до тла.
|
