Я стих свой отпустил. Блестя и клича,
Он полетел над сумрачной Землей:
То зов любви, то пламенная притча,
То гулкий ветер, пахнущий золой.
Он жил и рос, пространством наполняясь, -
И вне меня качал колокола,
То тихо крался, жизнью умиляясь,
То бушевал гармониками зла.
Я звал его, но он не возвращался,
Он множил эхо, пробуя на вкус
Нагроможденья каменного вальса
И солнца перезревшего арбуз.
Он трогал небо жадною строкою,
Сапфировою шкурою лоснясь,
Серел дождем, желтел – как сад – тоскою,
И звонко плакал, страстью – воспалясь.
Он приходил и к спящим и к не спящим,
Пытал их взоры дымкою чудес,
Слепил – слепых, молчал – крича – молчащим,
И пухом плыл, вобрав скрижалей вес.
Но вечером он смотрит блудным сыном
С порога дымно-млечной тишины…
Я это знаю: в тлении полынном
Мне одному – глаза его – видны.
10 июля 2007 года |
