На дне колодца

Крики, визг тормозов, сирены, мигалки, ругань –
Плотный кордон толпы поглощает последний воздух,
А над колодцем окон марево мыслей кру’гом –
Загустевает, комкается, преломляя свет фонарей и звезды.

Как сквозь огромную лупу смотрю на орущих сверху,
Вижу на лицах доли эмоций и, что бесполезно, каждую пору:
Этот внутренне закипает – и впрямь, ему не до смеха –
Ночью опять ни сна, ни покоя, перестрелять всех впору!

В центре фуражки сгрудились, плюются в толпу словами,
Двое покуривают, и от их черного «кента» еще темнее…
И все они – тикают. Эхо сердец в бетонный стакан сливают.
Слушаю. Сломан и тих, свернувшись клубком на дне – я.