Минус пятнадцать. В тоненькой футболке, видавшей, наверное, нашествие Наполеона, выхожу курить на балкон. Моё курение – твоя вина.
Морозное дыхание ночного города обжигает кончики упавших на землю некрасивых коричневых листьев.
Странно, но я даже не чувствую этого пустого холода. Это раньше мне хотелось идти вперёд, добиваться поставленных целей. Сейчас – нет. Зачем? Полный анабиоз.
Я приехал к тебе, чтобы снова научиться улыбаться. Не фальшиво. Стереть эти пятна кофе, цвета падающих листьев, казалось бы, въевшихся в мою жизнь.
Закрываю глаза. Всецело отдаюсь холоду. Воздух такой тягучий, как карамелька. Знаешь, а мне кажется, в моей жизни больше не наступит лето, ведь...
Ты ушла…
