Как-то нашел я свою старую тетрадку, в которой запечатлел отроческие пробы пера,
давно позабытые мной.
Слова... Их было многовато, а мыслей, интересных и глубоких, пару щепоток, как будто я,
ощутив несъедобность текста, решил его посолить и поперчить. Но ведь она, эта рукопись,
для меня что-то значила в то время!
Может быть, я втайне гордился ею... Не помню. Но самоличные исправления в ней говорят
о внутреннем редакторе, прописавшемся во мне ещё тогда - налицо подбор синонимов,
избавление от повторов, замена слов на более точные. По всему видно, что я работал
со словами, дыша атмосферой творчества. Но опыта - житейского - не хватало.
Душа не была отравлена злом, наветами и предательством окружающих. Ни смятения,
ни горьких слов, лишь одно непреодолимое желание зарифмовать жизнь такой, как вижу -
в школе, во дворе, на спортплощадке.
Не скажу, что я умилился, читая строки отроческих лет.
Подкатило желание отвесить самому себе затрещину с высоты полувековой актуальности -
дескать, не тем ты, пацан, занимал своё драгоценное время, вон как аукнулись
мне твои экзерсисы - ни сна не ведаю, ни достатка, так что аранжировок своих сюжетов
от меня не дождёшься!..
